Escribo desde el balcón de Las Heras, que muestra un paisaje gris y húmedo de la ciudad. Volvimos ayer de una casa que les prestaron a mis suegros en Santa Bárbara. La pileta daba a un río, había kayaks, langostinos hasta empacharse, televisiones de 70 pulgadas; y el asfalto, cuando salíamos con las bicicletas, era como si lo hubieran satinado. Sin embargo, nada de eso dispara en el alma. Me mantengo rígido, me convierto en un observador nato. Pensá, Agustín, pensá. Pero no actúes en consecuencia. A último momento, tomarás la decisión opuesta a la que venís rumiando hace varios días.
Seguirás ecléctico, multiforme.
Y así, puedo sentir como soy olvidado por tantas personas que me mantuvieron dentro de su estima ¿Porqué decidí desaparecer?¿Quién es el que toma esa decisión final en uno? Es como si alguien dijera: desaparecerás.
